Thé CCCXLII

        L’ombre claire de la petite cuillère se balance mollement.
        J’ai heurté, du front, l’abat-jour qui habille l’ampoule de la cuisine.
        Encore une fois.
        Trop grand !
        Trop de front !

                    L’ombre ratisse les miettes friables des petits pains délicats.
                    Ses doigts trop écartés,
                                                            trop souples,
                                                                                    trop,
                                                                                                délaissent les reliefs
                                                                                                du petit déjeuner.
        Je les cueille d’un doigt humecté.
        Cueillis puis portés à mes lèvres.
        Lèvres ! Havres auxquels je livre ces parcelles oubliées.
        Abandon rituel du matin.

L’ombre de la cuillère a cessé de se balancer.

Elle s’est figée sur 3 h 15.

Tiens,
où devrais-je placer mon bol pour que l’ombre de la cuillère marque 6 h 01 ?

Deux cuillères !

— Permets, Douce-Epouse-Citronnée que j’emprunte TA petite cuillère.

Deux cuillères.

Je place le bol à l’aplomb du rustique lustre qui vit ses derniers jours à l’office. Les travaux terminés, achevés, il rejoindra, étape obligée avant la séparation définitive, le grenier ou l’une des étagères vermoulues du garage.

                                                6 h 01 !
                                              Un jeu d’enfant à grand front.
                                            Un jeu stupide.
                                                Une pendule à thé.
                                                    L’heure du thé.
                                                       L’heure à thé.
                                                    Le raté.
                                                6 h 01 ! Tant que brillera l’ampoule.

        Comment vider le bol sans que bougent les aiguilles de l’inerte horloge à thé ?
        Une paille !
        Solution évidente !
        Au centre de la table, sous la lumière qui donne l’heure,
        je penche mon long corps pour aspirer la tiède infusion.

Mille coups d’horloge !
Toutes les heures carillonnent en même temps.
Ma tête a encore heurté le frêle abat-jour de nacre condamné.

                Course folle des aiguilles.
                    Tournis.
                        6 h 01 ; 7 h 06 ; 8 h 11 ; 9 h 16 ; 10 h 21 ; le temps s’affole.
                            Mes repères s’effacent.
                        Tourbillon où je me perds.
                    Accélération des jours.
                J’ai mille et un ans.
              Je suis las.
                Mes os grincent.
                  Éteindre !
                    Éteindre l’ampoule.
                        Que cesse la spirale !
                            Un bol.
                    Deux cuillères.
        Le jour filtre au travers des contrevents.
       
Ai-je laissé passer l’heure  sans qu’Épouse-Diligente ne m’ait rappelé à la raison en m’éloignant de la maison ?

C’est le lampadaire de la rue qui éclairant l’office remplit le sien.

                                                   Un bol.
                                                 Deux cuillères.
                                                   Pénombre.
                                                      Le jeu s’achève.
                                                         L’abat-jour tangue plus mollement.
                                                           Il décompte, lui aussi,
                                                               les jours qui lui sont sonnés.
                                                                   Il va s’immobiliser.
                                                                       Il s’immobilise.
                                                                           Oscillation zéro.
                                                                          Il n’est plus l’heure
                                                                         de donner
                                                                       du goût
                                                                     aux lèvres.

Comments

[ekwerkwe]

Je suis certaine que dans votre cuisine pauvre en zéros, il fait bon s'asseoir à table, sous l'abat-jour taquin, devant un thé brûlant.
Les zéros n'achètent que du vide, de toute façon.

Très très beau texte, Papistache.

[Kloelle]

19h38....bonheur.

[val]

Il est quand même sacrément melancolique, ce texte!
Mais il est beau...

Bises.

[Papistache]

Danger Miss-Ter, le risque serait grand que j’oublie tout. Mon nom, mon âge, la clé du coffre à thés, mon orthographe, ma grammaire, mon vocabulaire, mon mot de passe... gaga go... go... blee, blee, bleee.
Maman !

La cuisine ne sera pas comme celles-ci :
cliquer sur l'onglet cuisine, la jaune à droite par exemple.
http://www.gimadeco.fr/index.html?lmd=39209.484560 mais avec deux zéros de plus au budget, elle aurait pu y ressembler. L'évier sculpté à la demande, pièce unique garantie ! ! !

Fleuredebeurre, ce soir je consacre du temps à ma correspondance. A ce soir, pour toucher de l’ongle cette promesse énigmatique.

[miss-ter]

Papistache regardez fixement le point rouge au milieu de la spirale... Vous oubliez tout, tout "s'efface".... Il vous reste 300 thés à écrire... 300, 300, 300, .....