THé CXVI

26 avril 2007

Les clochettes du muguet n’étaient pas encore en gestation.
Février dictait sa loi.

La classe de sixième 3 du collège (C.E.G. de garçons !) occupait une annexe en basse ville, fort éloignée du bâtiment mère. Trop d’élèves, peut-être, cette année-là ?

Ne pas arriver en retard ! Chaque jour de classe.

Le café au lait englouti, un kilomètre pour se rendre à la gare, à pied.
Attendre le train.
      Quinze minutes de trajet, debout, sardinet parmi les sardines.
         Terminus.
            Se précipiter !
         Le cartable si lourd et qui sciait la main.
      Les mains !
Il fallait soulager le bras fatigué !
Courir.
Marcher aurait forcément rimé avec retard.
      Mille mètres : enfin le collège !
Pas pour les 6ièmes 3 ! Restait la basse ville à sillonner.
Tous ne prenaient pas le train. De la 6ième 3, j’étais le seul.
Courir.

Mansuétude des Anciens, pour gagner la basse ville, le sens de la pente rendait la course plus aisée.
Le soir, on prenait son temps.

Cette descente !

A l’angle de la venelle de l’annexe du collège, un bistrot ! “Au Bon Pinard”.

Ce matin-là, un ivrogne au milieu de la rue barrait le passage, gesticulant.
      Arriver à l’heure !

L’homme s’était battu, était tombé... allez savoir ! De son nez, coulait une rivière de sang, rouge. Tout le vin qu’il avait bu s’épanchait par ses narines. Il n’en avait cure. Il vociférait et se vidait. La rue s’emplissait de ses braillements et le bitume se parait de rigoles vineuses.

Le pochard grandissait à mesure que je me rapprochais. Le cartable pesait. Nous étions en hiver, je rapetissais. Le sang inondait le chandail à rayures. L’enseigne vivante de la gargote n’en avait cure. Je je me suis fondu avec le mur, il ne m'a pas vu.

Sa colère était ailleurs !

Je me demande si ce n’est pas ce jour-là que j’ai su que je ne boirai jamais d’alcool.