Thé CCXLII
Bien tiens !
On n’est pas dimanche ?
Non, on n’est pas dimanche !
On n’est pas dimanche et une image trône à la place du billet matutinal.
Point dimanche.
Une image.
Un bon-point.
Point dimanche.
On n’est point dimanche, ni dix manches !
Ni midi, ni dimanche, ni dix manches !
Une image du dimanche.
Un jeudi ?
Comment ?
Hein ?
Hein !
Jeudi ?
Et une image ?
Je dis que pour une image, un jeudi vaut un dimanche.
Vote un dimanche ?
Suis ! Pas dimanche.
Jeudi et une image qui vaut un billet.
Vote ?
Un billet ?
Dans l’urne ?
Urne funéraire, alors ?
C’est que ces petits cadavres alignés au bord du bol m’ont tant affligé que ma gorge s’est nouée et que je n’ai pas pu avaler le contenu pourtant infusé à la perfection.
Ils auraient dû se voir nappés de confiture.
Myrtille ou cassis.
Confitures si sombres.
Myrtille : confiture pour obsèques.
Cassis : confiture patibulaire.
Petits pains reconstitués par un médecin légiste.
Appétit coupé.
Confiture en livrée de croque-morts.
Appétit ravalé.
C’est dimanche. Musées gratuits.
Section archéologie. Petits déjeuners du XXIe siècle.
Bristol : “Pâte de froment cuite au four, probablement destinée à servir de nourriture matutinale à un modeste travailleur contraint de quitter tôt son domicile pour effectuer une tâche qu’aucun indice ne permet de deviner.
On suppose que la personne qui avait disposé ces pâtons près de son bol a dû quitter son domicile avant de les consommer. Aucun ossement n’a été découvert près de ces précieux vestiges du dernier matin avant la chute de...
— A propos de chute, ne serait-il pas temps que tu nous gratifies de la tienne.
— Certes, certes, mais je n’en ai point ! Épouse-En-Activité, en aurais-tu une à me soumettre ?
— Publie la photo des petits pains grillés. Elle est très explicite.
— Bon !